Marcel Frank

En passant (cesura)

In dieser Schaubude fehlt der Zusammenhang, fehlt die protreptische Aussicht auf eine Weisheit zwischen zwei Häuserblöcken. Die Interpunktionen der Notizzettel bekommen sie zu spüren, die penetranten Röckchen-Blicke der Sekretärinnen, sie stehen mittäglich im Geschrei des Undergrounds, neben dem Abbild einer Crime-Scene im Metro-TV. Zwei Minuten meditieren sie über vielfingrige Blutspuren an einer Wohnungstür: The last picture of Kraquel (de pura raza española), die an einer Türschwelle unter ehemännlichen Faustschlägen versinkt. Das ist die Violencia de Género, Du gewahrst sie als Astloch am Bahnsteig: Ein fluchender Mund die hombres der geballten Drohung, sie knallt gegen eine Metro-Tür. Sieh' Dich vor, im Bruchteil einer Sekunde sind sie auf Hundertachtzig. Blickst Du zu lang in ihre Pupillen, bist Du der Zündstoff, der Seneca Arábica, das Otium eines gekreuzten Augenblicks, Du steckst in ihrer beschäftigten Miene: Eine Verstopfung im Ventil ihrer temperamentvollen Energien. Raus aus der Metro, raus aus den Tech-Nischen, raus aus den Defekten, hinein in die Belletristik der Calle del Maestro Victoria. Unterm größten Regenschirm Madrids findest Du die spanische Literatur im Panther-Look der Cátedra-Ausgaben. Das hundertäugige Erasmus-Stipendium wandert über den Tresen. Sie ragen aus Deiner Tasche, die spanischen Zungen, die pikaresken Basstöne. Abseits der gebärfreudigen Isabell läuft das lazarillöse Abgezwacke der Euros gut geschmiert auf Koffein: Neben ihrer dünnbrüstigen Büste fließt der Café Olé aus Habana, weiß und hibiskusrot. Im Wein der gefakten Paellas, im Stadtzentrum der schwarzarbeitenden Mexikaner, liegen sie begraben, die veritablen Erinnerungen, die nichtssagenden Tatsachen. Sie erwischen Dich als alltägliche Belichtung, auf der Straße dröhnt der Abklatsch des costumbrismo matritense. Wenn es dunkelt, schlängeln sich die Männchen vor den Lokalen des Alonso Martínez, ihre anzüglichen Blicke treffen die verqualmten Carlos-Saura-Verschnitte mit der Stimme eines Steinschlags, ihre carmenöse Wichsvorlage zwinkert aus dem Stilleben zweier Walnüsse. Kannst Du haben im kalten Gegröhle der Gassen, im Minnedienst hitzköpfiger Eis-Crusher. Gegen den Abfall steht die porentiefe Reinigung der Nacht, steht das Ankämpfen gegen die Verrottung: Verkleidete Handlanger, Latinos in Schutzwesten, spülen Dich weg, sie feuern auf den Dreck, aus allen Rohren ballert die Wasserlawine neben dem Dieselgeräusch des Tankwagens, er beleuchtet die betonierten Köpfe im Gesang orangefarbiger Sirenen. Die gelben Schläuche schmettern über den Asphalt, sie tauchen die Hauptstraßen achtbeinig ins Wasser. Du springst aus dem Fadenkreuz der Wasserwerfer, als am Rinnstein die verstümmelten Zigaretten in Erdlöchern versinken. Die unterirdische Müllabfuhr rollt den Paseo herunter bis zur Puente de Segovia, im Subway verschwindet ein glühender Punkt, im Winde, hombre, klirren die Fahnen.

      zuppanova

1. serv.s

2. abstract:
einfach ist der text nicht.

3. romanfragment, titel "Desde Madrid", Cap. XIII, und : en passant, aber auch: cesura =>
vorabinformationen, die ein leser auf einem notizzettel im hinterkopf festhält und die ihn lenken: ob er sich nun dessen bewusst ist oder nicht.

4. der erste satz ist genial schonungslos und genial universal. er öffnet für den leser das tableau, auf welchem alles folgende sich abspielt, er ist prämisse, rahmen, bühne, vorweggenommene quintessenz. es geht um eine stadt, desde Madrid, ja: und zugleich geht es noch um viel mehr.

5. wie kommt man der wirklichkeit einer stadt bei? eine möglichkeit könnte sein: indem man sie an der fotze zieht (grob ausgedrückt, verzeihens die herrschaften), indem man also (weniger grob gesagt) des mittags in ihren underground (línea circular, die 12 in Madrid?) schaut oder langt oder steigt, dahin, wo sich das ab-gefallene sammelt, der alltagsmenschendreck, der menschenalltagsdreck, die dreckalltagsmenschen, die ab-bilder von sex and crime, projektionen von gier und gewalt: eine zone blind generalisierter gleich-gültigkeit. vielfingrige blutspuren an wohnungstüren, faustschläge: rituale, die nichts be-deuten und nichts be-wirken.
also: "Raus aus der Metro, raus aus den Tech-Nischen, raus aus den Defekten, hinein in die Belletristik ... " - der impuls, einen fluchtpunkt zu gewinnen, läuft jedoch ins leere, die einstmals vielleicht protreptischen weisheiten der literatur oder "des geistes" sind überlebt, ebenfalls ab-gefallen.
no way.
(= der eine häuserblock ?)

6. was aber doch bleibt (an wirklichkeit? in wirklichkeit? als "er-fahrung"!), ist "das Ankämpfen gegen die Verrottung" ("Gegen den Abfall steht die porentiefe Reinigung der Nacht"): dies jedoch ebenfalls nur ein leeres ritual, ausgeführt von verkleideten handlangern mit betonierten köpfen, eine aussichtslose kreisbewegung (vom mittag in die nacht in den morgen zum mittag ...), welche der text aufnimmt oder auch "ist", denn am ende sieht der leser, des nachts, im subway den glimmpunkt eines zuges verschwinden, während (zwar trostlos, hombre, doch ohne gefühligkeit zu provozieren: und das ist gut so!) im winde die fahnen gewesener verwesender kulturepochen klirren.
der text (oder "die literatur") hat sich selbst eingeholt. línea circular.
(= der andere häuserblock ?)

7. es gibt kein ich (mehr). im Du (denkt mipormimismo) treffen sich autor und leser, macht der autor den leser betroffen. das ist hinterrücks tricky. ein plus.

8. meine literarische bildung gleicht einem fleckerlteppich, der mählich vergrauend im alltagsstaub liegt. ohne augustines hinweise (danke) möcht eine wie ich wohl keine einzige anspielung erkennen. dennoch spricht dieser text zu mir (mit postdonquijchottischer stimme ...). dass ein text aber "gebildeten" und "ungebildeten" menschen etwas zu sagen weiss, spricht wiederum für den text (mein ich halt).

9. eine these (nur als spekulative randbemerkung): die stadt ist (auch) das Du in dem text. sie er-lebt, sie ist mit einer psyche ausgestattet. auf diesen punkt gehe ich aber nicht ein. um zu erklären, müsste ich zu viele worte machen.

10. summary:
einfach, hombre, ist dieser text nicht. aber er ist einfach gut.

11. lg, zuppa.

12. ( ... jamei, so gut sie halt konnte.)

      Marcel Frank²

"Alltagsgegenwärtigkeit" (dazu gehört 1 Subjekt) und assoziierte, (nicht immer) literarische Zitate. OK. Das alles liegt offensichtlich begründbar zwischen "Bedrohtsein und Eskapismus" (pfiffige comments), vielleicht ist das der Wald. Ja, man kann sich den Text mit diesen beiden Begriffen im Hinterkopf reinziehen ...

8-9 x OK, 1 x: "den glühenden punkt eines zuges", dies sei, im Nachtgeschehen, nicht ein Zug, sondern - banaler - "der Sprecher selbst" (oder: "der andere"), der an einer Kippe zieht (die vorne glimmt, man sieht das zur Nacht) und die Treppen zur Metro hinabsteigt, aus der Ferne durch sich selbst sichtbar gemacht (tangoinkölnhaft) und ebd. verschwindet, mit dem Kapitel.

Punkt 7, zuppa, ist natürlich eine gut gesehene, trickyige Feigheit, aber sie nimmt dem Text eben das Schmalzige (das, was sich Elvis noch in die Haare schmierte).

      Marcel Frank²

zuppa, das stimmt: schmalz gehört aufs brot (ua), schmand in die haare ! man ist sich oft unsicher, was es wirklich ist. gab es nicht noch einen dritten begriff ? - der glühende punkt: sprecher/zug, das ist doch am ende egal, entweder ist es einzweibeiner treppabwärts oder schon in der metro ein zuglicht, sich eintunnelnd: nix pein da.

      lost

“Es gibt zwei Grundarten der Reduktion in der Literatur. Entweder man lässt allen direkten Ausdruck von Gedanken, Empfindungen und Gefühlen weg und konzentriert sich auf die Beschreibung von Handlungen und Sachverhalten. Oder die Reduktion verkehrt umgekehrt: Sie lässt die Welt weg und konzentriert sich von vornherein und ganz und gar auf das Eigentliche: die Metaphysik der Gefühle. Dort lauert die Gefahr der Einfalt, hier die des Geschwurbels.“
(Hubert Winkels in DIE ZEIT / Nr.21 vom 19.05.2005)

dieser Text fährt eher auf Gleis1
(vorwiegend Beschreibung von Handlungen und Sachverhalten),
allerdings ohne dass die Gefahr der Einfalt
ihm auflauern könnte - eindringlich die Stimme des Autors;
eigen, scharf und ungeschönt die Wahrnehmungen,
von denen sie erzählt. mein Eindruck auch:
jedes Wort sorgfältig gestellt ins neuartig gelenkige Gefüge.
der Text versteht es, den Leser zu nehmen.

best regards, lost.