augustine

Für das Krabbelkind war er ein dunkler Brocken. Für das tapsende Kind ein Hindernis, an dem es sich stieß. Für das sicher stehende und gehende ein Berg, der über den Stuhl davor kühn zu beklettern war. Oben stehend war es größer als die Mutter. Aber das war gefährlich und wurde verboten. Es wurde wieder auf die Erde versetzt.
Das größer gewordene Kind lernte schreiben. Es bemerkte, dass am Schreibtisch aber niemand schrieb. Es fragte die Mutter. Es sei des Vaters Schreibtisch, lautete die Antwort. Der werde wiederkommen und dort schreiben.
Das geschah danach noch drei kinderlange Jahre nicht. Das schreibende Kind beanspruchte den Schreibtisch, Eiche dunkel, abgesetzt mit Kirsche, als den Ort für sein Schreiben, die Schulaufgaben. Das wurde gewährt. Stolz saß es davor. Sogar die Tintenfässer in dem schwarzmarmorierten Klotz wurden ihm gefüllt. Es benutzte auch den Wipplöscher und wusste, wie man den Löschkarton darauf spannte.
Als der Vater zu seinem Kind kam, war es schon acht. Es liebte den unbekannten Vater, er das Kind. Die Graphologie, für die er den Schreibtisch vor Ehe und Krieg gekauft hatte, musste nach seiner Rückkehr zuerst zum Geldverdienen helfen. Tausendstückweise bot er graphologische Gutachten mit Postwurfsendungen an. Gedruckt wurden sie unten im Haus auf richtigen Druckmaschinen.
Sonntags saßen Vater und Tochter, falteten die Bogen, steckten sie in Briefumschläge, klebten Marken darauf. Sie waren sich sehr nahe dabei. Zusammen brachten sie tausend Briefumschläge zur Post. Wochentags teilten sie den Schreibtisch. Nachmittags arbeitete dort die Tochter. Unverschlossene Schubladen hat sie nicht respektiert. Der Vater hätte ja herausnehmen können, was sie nicht lesen sollte, Gehaltsabrechnungen zum Beispiel. Abends schrieb er die Gutachten mit psychologischen Ratschlägen. Das hatte Konjunktur wie Hellsehen.
Des Vaters Tochter blieb kein Kind. Als pubertierendes Mädchen, früh, sagte sie manchmal Dinge, die "Widerworte" genannt wurden. Der Vater schlug sie dafür. Bald sagte sie nichts mehr, zu niemand in der Familie, nichts mehr vom Wichtigen. Damit, mit dem Wichtigen, lebte sie erst in der Schule, dann in der Universität und mit den Veranstaltungen und also den Menschen, die sie dort kennen lernte. Dem Vater genügte sein Schreibtisch. Die Welt stand in verkleinertem Maßstab darauf, als Globus.
Von ihrer Verlobung waren Mutter wie Vater überrascht. Sie zog aus und auch aus der Stadt fort. Am selben Tag setzten der Vater und die Mutter unter das Testament zu ihren Gunsten eine zweite Unterschrift. Aber er wollte die Tochter danach drei Jahre nicht sehen. Ihr war das recht.
An seinem Schreibtisch produzierte der Sonderling nun längst graphologische Gedichte, vier mal vier Zeilen pro Leben, gereimt. Das konnte er gut. Viermal vier Zeilen, auch wenn einer chinesisch schrieb.
Ich besuchte erst die Eltern, dann ihn allein selten. Wir stritten über die viermal vier Zeilen, denn er las seine Gedichte mir vor oder uns, oder wir bemühten uns um small talk, und wir schwiegen immer wieder.
Nach dem Tod seiner Frau hatte er eine Pflegerin, die so etwas wie eine Freundin des Einsamen wurde. Eines Morgens sah sie ihn im Schlafrock über weiß-langem Nachthemd schon an seinem Schreibtisch sitzen, als sie kam: in der linken Hand einen Brief, in der rechten den Öffner. Er war tot.

AugenblickeBlickwinkel 9

      rollerball

Liebe augustine!

Eine sehr berührende Geschichte, troz ihrer scheinbar nüchternen, knappen Distanz - oder vilelleicht gerade deshalb? Sie löst Erinnerungen, Assoziationen bei mir aus, fördert längst Vergessenes an die Oberfläche, den Werktisch meines Vaters, an dem er zuerst Uhren reparierte und später Hefte korrigierte - eine Geschichte, die ich wohl auch eines Tages erzählen sollte ...
Deinen Text werde ich wohl nochmal lesen, wenn ich mehr Zeit habe, muss mir manche Passagen noch genauer anschauen, z.B. diese hab ich nicht ganz verstanden:
" Am selben Tag setzten der Vater und die Mutter unter das Testament zu ihren Gunsten eine zweite Unterschrift."
Das ändert aber nichts an dem starken Gesamteindruck ...
Liebe Grüße von rollerball

      Jolante

Liebe augustine,
da ist dir ein wunderbarer Text gelungen. Ich kann nur alles unterstreichen, was Elise in ihrem Kommentar gesagt hat. Dass das Kind zuerst Bekanntschaft mit des Vaters Schreibtisch gemacht hat, sich diesen Vater-Schreibtisch schon angeeignet hat, bevor es den Vater kennenlernen konnte, hat mich beeindruckt, wie überhaupt der Schreibtisch der Dreh- und Angelpunkt dieser nicht unkomplizierten Tochter-Vater/KInd-Elternbeziehung ist. Eine kurze, anrührende Erzählung mit biografischem Hintergrund, ohne geschwätzige Selbstgefälligkeit und Klischees, auch ohne Freud zu bemühen und ....... - JA, solche Geschichten liest gerne

Jolante

      zuppanova

grüss euch alle.
neue aspekte kann ich nicht beitragen,
möcht aber doch zum ausdruck bringen:
allem bisher gesagten zu dem text
schließ ich mich an.
lg von zuppa.
(bin noch ganz beschäftigt mit heutigem
eindrucks-voll gefüllten sonntagserleben.)

      augustine²

Ich danke Euch allen, die Ihr zu dieser Geschichte etwas geschrieben habt.
Nun ist es eine KURZGESCHICHTE, Schreibtisch, und die eigentliche Arbeit war es, einen Symbolgegenstand aus der Lebensgeschichte zum Mittelpunkt einer Kurzgeschichte zu machen. Das mag gelungen sein oder nicht. Eine 'klassische' Erzählung wollte ich hier nicht schreiben.
Die Leerstelle 'Mutter' kann (und sollte) 'gelesen' werden.
Die Vater-Tochter-Geschichte, wie sie sich in meiner Erinnerung und mit meinen Vermutungen biographisch zugetragen haben könnte, ist geschrieben; wie überhaupt meine Familiengeschichte in miteinander vernetzten einzelnen Geschichten; auch so eine Art Dichtung und Wahrheit; anders geht es wohl nicht.
Liebe Grüße! augustine

PS Wenn Bambi zurück im Wald ist, könnte Sabine doch nun die Erläuterungen zu einigen ihrer Texte schreiben, die sie uns nach Brauch hier noch 'schuldig' ist, nicht?