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Bananenfisch
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Plastische Chirurgie am Gedicht
für die Binnenreime Herz- und Schmerzschrittmacher
Fettabsaugung an der finalen Moralstrophe
metrische Genesungen im Sonettlazarett
Korrekturen hinter dem Gestirn, nicht zu knapp
die scheinschwang’re Denkerhöhle ausgeschabt
Kunstgelenk am Enjambement. Verödung
wehleidiger Wunden
Gefühlsabsonderungen weggeschröpft
das große Klistier für den unverdauten Pfropf
Abklemmung empathischen Blutes
ein Schuss gegen den chronischen Weltschmerz
Am Ende gültig Palliatives
wenn die Rosenworte nicht mehr blühen:
Beetruhe
(und immer viel trinken)
PS:
http://www.youtube.com/watch?v=_3GZiHKW_BA
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zuppanova
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Höchste Zeit für eine Würdigung der Poesiefeldambulanz
Es wird gewürdigt bei Zitation einer aktuellen Vorlage von ruelfig (Link)
Dichten heißt, des Lebens Reben
lesen, maischen, keltern, streben
nach Vergärung und dem Kleister
einen Stempel aufzudrücken: Meister.
Jedoch! Nicht immer wohlgeformt und fein
sind die Gedichte. Neineinein!
Oft sind die Dinger schier unsäglich,
taub, blind, lahm, stumm, entsetzlich kläglich,
beknackt, belämmert, blöd, bescheuert -
ein Glück, wenn wer sie runderneuert
und aufpoliert zu frischem Glanz
als First-Aid-Poemcare-Instanz
und ("Vivat!") Poesiefeldambulanz.
. . . . . . . . . . . zuppa
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Gretchen Darloni
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In der Poesiefeldambulanz ist das Gedicht ein Körper und ein Kampfplatz.
Medizinisch tönende Maßnahmen müssen ergriffen werden, wenn die gedichtliche Gesundheitsnorm(alität) nicht (mehr) erfüllt ist. Wenn das Gedicht im Gefecht mit seinem Autor, seiner Autorin Blessuren davontrug. Sonette, denen ein Versfuß zerschossen wurde, liegen auf Genesung hoffend im Lazarett. Das hyperempathische Liebesödchen wird zur Ader gelassen, cellulitisch quellendes Moralin an Bauch und Schenkel betulicher Belehrwerke wird schönheitschirurgisch angegangen: saugen und weg! Die Stirn vom Gedicht heißt Gestirn, und dahinter hat der findige Feldchirurg auch schon mal zu tun: excavieren, aber gründlich! Scheinschwangerschaften, und dann auch noch in der falschen Höhle!
Ja, so geht das.
Mit allen Mitteln kämpfen die Drs. poe.med. um die Lyrikleiber. Und doch, wie im richtigen Leben, steht der Endsieger immer schon fest. Aber: Dabei sein ist alles! Lasset uns böllern! Vivate!
. . . . . . . . . Gretchen grüßt
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