ComaWhite

Haus der Seele
Die Mauern sind grau und haben Risse,
oben in einem kleinen Zimmer ohne Fenster sitzt das kleine Mädchen auf einem Stuhl,
sie hält ein Messer in der Hand,
ihre Arme haben Risse, Blut tropft auf ihre Füße.
Das Mädchen hat Angst, vor denen die Unten wohnen.

Sie hat als Baby nur geschrienen, ihre Mutter hat sie gehasst.
Ihr Vater liebt sie sehr, wenn er Nachts in ihr Zimmer kam weinte sie nicht mehr,
er missbraucht ihr Vertrauen.
Der Dämon Wut zieht in ihr Haus.

Die Mauern sind grau und haben Risse,
oben in einem kleinem Zimmer ohne Fenster sitzt das kleine Mädchen auf einem Stuhl,
sie hält ein Messer in der Hand,
ihre Arme haben Risse, Blut tropft auf ihre Füße.
Das Mädchen hat Angst, vor denen die Unter wohnen.

Sie nahm Drogen hatte zu früh Sex, ihre Mutter sagt du bist eine Nutte,
das Mädchen wurde benutzt,
durch die Drogen spürt sie das nicht mehr,
Das Mädchen lief weg von zu Hause,
Der Dämon Einsamkeit zieht in ihr Haus.

Die Mauern sind grau und haben Risse,
oben in einem kleinem Zimmer ohne Fenster sitzt das kleine Mädchen auf einem Stuhl,
sie hält ein Messer in der Hand,
ihre Arme haben Risse, Blut tropft auf ihre Füße.
Das Mädchen hat Angst, vor denen die Unten wohnen.


Das Mädchen ist jetzt eine Frau, sie hat ein Baby, das immer schreit,
ihr Mann kommt nach Hause, sie sitzt im Sessel mit dem Kind,
das Baby schreit nicht mehr, beide sind Tod.
Sie hält einen Zettel in der Hand, darauf stand.
Meine Dämonen kamen mich hohlen, sie zerbrachen die Tür,
töten musste ich unser Kind, damit ihre Seele dem Dämonen entrinnt.

Die Mauern sind grau und haben Risse,
oben ist die Tür nicht verschlossen, es wurde viel Blut vergossen,
da wo das Mädchen saß, ist der Stuhl leer, jetzt hat das Mädchen keine Angst mehr.

      ruelfig

Mensch, Coma White, wohin nimmst du mich mit als Leser, ja als "Hörer" dieser Zeilen? Ich sehe sie deutlich vor mir, die Sängerin, wie sie sich in zerrissenen Netzstrumpfhosen, das Lippenrot verschmiert und die schwarzen Haare in alle Richtungen abstehend, mit letzter, verzweifelter Kraft am Mikrophonständer festhält und ihren Schmerz, die Wut und die Verzweiflung in die Welt schreit, weint und flüstert, während ihr rechtes Bein im stampfenden Takt zuckt und die Gitarren wie Messer in die Ohren schneiden, dass man den Schmerz fühlt, wie die Haut zerteilt wird, aufplatzt und Ströme von Blut freigibt, heißem, dampfendem Blut, das sich ergießt und das Publikum mitschwemmt, klebrig mit Übelkeit erzeugendem, kupfernen Geruch. Solche Songs benötigt die Welt verzweifelt, in denen ihr ihre Verderbtheit in die verlogene Fresse gerieben wird, die Gewalt angeprangert, das Böse beim Namen genannt, wo endlich mal klar gesagt wird, was abgeht, oh, ich kann die Dämonen sehen, den üblen Hauch aus ihren Nüstern schmecken, da hat es keinen Zweck, die Augen zu schließen, wenn sie ihre satanischen Pupillen auf einen richten und es keinen Platz gibt, zu dem man flüchten kann, verloren in einer verderbten Welt.
Hier im Heim darf ich leider nur Roger Whittacker hören, daher wäre es schön, wenn du mir ein Audio zukommen lassen könntest. Wirf es bei Vollmond über die Mauer, bitte.