gregor libkowsky

oh herr bollo, endlich hat einer, ein einziger den mut, sich zu den farben der liebe zu bekennen. wie oft ist man doch als dichter, ja, ich möchte sagen als herold der liebe den schmähungen gewisser gefühlsreduzierter forumsmitglieder ausgesetzt. dabei möchte man doch nur - aus den besten absichten heraus - sein herz ausschütten.
nicht viele menschen haben in unserer gefühlskalten welt den mut und die künstlerische hartnäckigkeit, den eigenen weg blind weiter zu marschieren, ohne sich von den einflüsterungen der am wegesrand lauernden provokateure aus dem sturschritt bringen zu lassen. doch sie sind einer, der fühlt, was er schreibt. das ist sehr autistisch von ihnen. vielleicht sind sie ja auch gefühlsvorbelastet. das ist auch nicht so einfach für sie, herr bollo, weil sie dann immer allein bleiben mit ihren gefühlen, wenn sie die anderen ( 6-9 aus einer gruppe von 265), die keine gefühle kennen, vorsichtig und behutsam in diese für sie fremde welt hineinführen möchten.
und noch eines: gefühle wie sie von ihnen gefühlt werden, das fühlen nur sie. ist das nicht traurig? wissen sie, dass ich mir jetzt erstmal die tränen abwischen muss. aber egal, ich sage ihnen eines:
damit haben sie es allen einmal gehörig gezeigt.
am ende, ganz am ende, dann, wenn alles zu ende geht, wird das gefühl siegen. auch hier. dafür kämpfe ich gern mit ihnen gemeinsam.

Libkowsky, Fühlender, Kommandant

ihr gedicht und ihr mut - ach, ich fühle mich wie damals in der sandsturmbrigade.

      ruelfig

Kirmesbillie,
das ist ja mal wieder typisch für dieses 9 of 265tel Forum, egoredundante Doppelironiereferenz. Da schreibt ein armes Wort lange dran rum, so tief aus dem Herzen geholt voller Schmerzen aber wissen sie denn wohl, was LIEBE ist?
Wissen SIE denn wohl, was das RICHTIGE Wort bewirkt, wenn es vom richtigen Dichter verwendet wird im richtigen Zusammenhang? Nein, davon wissen sie keine Ahnung, sie spielen doch nur an die Wörters rum und krumm wird der Sinn. Reinheit, Puresse, Maggie, was wissen denn sie vom Schöpfen aus der Tiefe der Seelen, wo Dichter sich quälen und treiben im Teer der Fühlung einher.
Wer wär wohl der, mit Schmerzen zu scherzen, die tief in den Herzen die Kerzen beschwärzen? Sie etwa? Ha, mieser Wicht, ich enttarne ihr Gedicht und schmeiß sie die Reste in ihr Gesicht: das taugt doch nicht!
Zentriert ist für die Anfänger, die glauben, dass ihr Werk im Mittelpunkt zu stehen hätte. Texte unterschiedlich einzufärben ist eine Beleidigung des Lesers. Was nun wenn denn dann wozu gehören möchte, kann jeder doch, verdammtnochmal, für sich entscheiden. Formal geixxt entspricht dies dem klassischen griechischen Jambentrochäus, aber in S2, Z3 ist ein Silbenkatheter gelegt, welcher nach der Silbenzuweisungsverordnung durch Gryphius, 1673 (s. Drahresel: De omnia Poetica, Lyristan 2009) in der modernen, der Tradition verpflichteten, dem Neuen aufgeschlossenen Gedichtung nur noch unter der Prämisse zulässig ist, dass er in der abschließenden Kadenz durch einen Punkt beendet wird.
Zusammenfassend erlaube ich mir festzustellen, dass ich an diesem Gedicht (JAWOHL, ich nenne es ein Gedicht, komm Reich-Ranitzki und ich polier dir die Fresse), eine helle Freude habe. Es trägt auf und über die Gräben und wird wahrscheinlich den Weltfrieden bewirken, wenn Obama sich davor verneigt. You might feel inclined to have this poem translated.
Ach billie, du hast mich so vereinnahmt mit dem Thema LIEBE, weißt du wohl, wie es denn klingt, wenn Zweisamkeit misslingt? Die Dichtung lebt im Handy, hier wird sich getrennt. Ein Beispiel? Gerne:

Du hältst dich selbst für Süpermann -
gestatte, dass ich kreische.
An deinem Osman ist nichts dran,
drum güle güle

Aishe

So sage ich nun auch eine gute Nacht in die Welt, die 18 sein kann oder 55. Letztendlich habe ich Ihr Werk auch nur gelesen,
R

      zuppanova

Lieber Herr billie the kirmes,
Sie sind ein ganz guter Mensch, das hab ich gleich gemerkt.
Und darum schütt ich Ihnen jetzt auch einmal vertrauensvoll mein Herz aus.

Wissen Sie, ich versteh gar nichts von Lyrik, weil ich doch bei der Alltagsguerilla bin und da muss ich den ganzen lieben langen Tag gegen Wäscheberge und Kochtöpfe kämpfen und nebenher auch noch Geld verdienen, und für das Schöngeistige bleibt mir keine Zeit, und abends bin ich so müde vom Guerillieren, da liegt mein Hirn darnieder und sagt keinen Ton mehr, das ist ein Elend.
Das sind alles Gründe. Da hätt ich also nicht gewusst, was ich schreiben soll zu Ihrem Gedicht, Herr bollo. Dann kam mir aber doch noch ein Gedanke, und ich hab meine Freundin angerufen, meine Herzensfreundin, die Beate Camilla Biebering-Bäumele. Die hat keine Kinder und keine Wäsche und einen Doktortitel und lebt nur für die schöne Literatur und kennt sich mit allem aus, wie man halt schreiben soll und wie nicht.

Der Beate-Camilla hab ich am Telefon Ihr Gedicht vorgelesen, Herr kirmes, viermal, und hab ihr auch ganz genau beschrieben, dass es erst rot ist und dann schwarz wird, und sie hat immer nur ins Telefon geschrien "mei, pfundig!" - "ja ganz guat!" - "sauber!" ... und dann hat sie noch gesagt: "Alle Schlechtlyrik entspringt echtem Gefühl", und hat gemeint, das Gedicht von Ihnen, Herr bollo the billie, das sei sozusagen die lyrische Umsetzung von dem Satz, quasi der Reim, den man sich machen könne auf die ganze gedichtische Herzensduselei von manchen schreibwütigen Leuten, und drum finde sie, es sei, potzblitz, bei ihrem Doktorhut ein ganz ein feines kleines Stückerl Herzschmerz.

So, jetzt hab ich's ausgeschüttet, mein Herz, und grüße als
Emmi Donnerkogl-Schlagindweit