Vladimir

Berlin, Café Chagall

In den Leerstellen – und die gibt es hier oft und man weiß nicht so recht, woher sie eigentlich rühren: Bomben, Planung, einfach zuviel Platz? - rutsche ich jedesmal aus, bisher, es hat diese Stadt keine Mitte, keinen Fluchtpunkt, Herzen schlagen fleckenschwanger in verwirrenden Rhythmen auf den nutzlosen Plätzen hin und her.
Ich möchte schreiben, möchte sagen: diese aufgeflammte Eiche, diese selbst im Herbst zart
gebliebenen Linden, diese beiden vollwangigen, schwarzbemützten Mädchen, deren Englisch ich noch nicht zuordnen kann – vielleicht ein östliches, wie das Bier, von dem ausgegangen wird, dass ich es kenne, vielleicht Australien, Südamerika – aber das hieße: dich anreden und ja, ich möchte sprechen, würde gerne: „je ne peux pas exprimer ce que c'est que ton absence“, wie Bobin, und dabei nicht die Übertreibung meinen, noch nichtmal Liebe, noch nichtmal Sehnsucht, nur: etwas dazwischen, in den Fugen des Satzes – nichtmal da, nichtmal gedacht – vielleicht nur dieses eine: dich zu meinen, und selbst das nicht. Stille.
Dabei so fremd hier: in dieser preußischen, protestantischen, manchmal ja auch noch sowjetischen Luft. Auf dem sandigen Boden, der nichts hergibt als Kiefernwälder, außerhalb. Trotz einiger vertrauter Namen, trotz der fast niederländischen Bewölkung. Aber: Man muss ja nur einen etwas altertümlichen Hut tragen, und schon schauen einen alle an wie die Kinder - nein: eben nicht wie die Kinder – naja, das ist fast überall so. Aber: man hat in der Marienkirche die Kanzel wieder nach vorne gebaut nach dem Krieg und die Bänke quer gelassen; aber im Museum, die italienische Mädchengruppe mit der einen, heimlich mit Zetteln gestopften Kapuze schnörrisch passierend, läuft einer mit Uniform des „Preußisch Deutschen Kulturbesitzes“.
Vermeers „Glas Wein“ löst alles auf in offen bleibenden Tränen. An der Härte der geplanten Weiten, versteckt militaristischen Gebarens bricht das Schweigen, qui t'enveloppait si tendrement.



Selbes Spiel wie neulich: Versanfänge sind In, Ich, Dabei und Vermeers.

      Vladimir²

Was soll ich darauf antworten, augustine, der ich ein paar mal, und nur paar Tage jeweils da gewesen bin, natürlich nicht mit der Tiefe deiner Eindrücke und "Kenntnisse" - ja, doch, Kenntnisse von dieser Stadt mithalten kann und es ja auch gar nicht will, aber eben doch diesen Eindruck hatte?
Der Hausvogteiplatz ist auch mir als schöner in Erinnerung geblieben, ja. Am Gendarmenmarkt war ich leider nicht. Mein Onkel hat uns geführt: durch Marienkirche, das neue Stadthaus, die Klosterruine und dann eine neuere Kirche, Backsteingotik, mit viel Holz darin und einer Skulpturenausstellung. Schnörrisch - das gibts nicht, das Bier ist eins, von dem seitens der Kellner ausgegangen wird, dass ich es kenne - geht das nicht? Bei den Linden meint ich vor allem die Herbstfärbung! - das andere geht aber freilich auch. Der Grunewald - dieser Name auch wie eine Verheißung durch das wunderschöne Kapitel in "The Gift" von Nabokov - aber da hat natürlich auch die Zeit nicht für gerreicht. Andere "Leerstellen", die mir jetzt so einfallen: Der Platz da zwischen Philharmonie und Gemäldegalerie; natürlich das Gebiet um den Alex - wo, wie uns erklärt wurde, das älteste Berlin einmal stand - und da ist jetzt nichts! Eine Lücke! Der Platz vor dem neuen Stadthaus; die ganze Marxallee? runter... ich weiß es ja auch nicht.
Natürlich glaube ich dir, dass du das militaristisch preußische verabscheust! Glaube mir, dass ich das, was ich von "deinem Berlin" mitbekommen habe, dort als Fragezeichen hinter meine eigenen Eindrücke gestellt sah, so z.B. mir jetzt denke: aha, es kann eine echte Mitte geben, es gibt sie vielleicht, es gibt sie zumindest in einer, also weiterschauen, da kommt noch was. Das hinterfragt meinen Eindruck, es relativiert ihn (für mich), nichtsdestotrotz ändert es ihn nicht.
Und was das protestantische angeht: davon war ich fast am meisten überrascht, denn ich bin ja nun eigentlich protestantisch und teile ganz deine Einschätzung von "das ist nicht nur schlecht" und dennoch war mir diese "Luft" ganz fremd. Vielleicht macht das im katholischen Köln aufgewachsen Sein doch mehr aus, als ich dachte. Und dazu gehört dann aber auch, was ich zur Marienkirche meinte: wo die reformierte Verfassung durch diese (ganz verkorkste! man sieht von der Kanzel aus auf einen Pfeiler des Mittelschiffes, anstatt auf die Gemeinde) Umsetzung der Kanzel sozusagen unterhölt wurde, aus dem Kirchraum genommen - aber die Bänke quer gelassen, also auf eine Kanzel gerichtet, die nicht mehr da steht und jetzt eine Hälfte der Gemeinde an die Wand gucken muss. Wieder so ein merkwürdiger, halbgarer Kompromiss, der mir zumindest den Eindruck gibt, dass da kaum etwas mehr von lebendig ist (und andererseits: es muss ihnen äußerst wichtig gewesen sein: denn diese Aktion muss ein Vermögen gekostet haben - kurz nach dem Krieg!).

Ich wollte kein Urteil über Berlin verfassen mit diesem Gedicht. Es ist ein Niederschreiben von flüchtigen, also kaum endgültigen, aber im Moment doch sehr starken Eindrücken. Das wichtigste ist für mich immernoch, wie sich die Anrede darin verhält.

Ebensolche Grüße,

Vladimir


PS: Ach ja!, mein Vater hat am letzten Tag diese Stadt auf einmal verstanden, als wir an der Spree entlang gelaufen sind, zur Nikolaikirche, bis zu "Unter den Linden", zurück. Dort hatt auch ich am ehesten noch das Gefühl einer "Mitte", um die sich die verschiedenen "Zentren", Mitten aber immer noch nicht ordneten.